El cielo va cerrando su telón pardo tras el horizonte quebrado de los tejados, en el mutismo de la tarde. Las farolas se encienden con escasos regatos de luz temprana. El cambio de hora provoca que los husos se adelanten y que la noche empiece a llegar antes. Definitivamente ya no queda verano bajo las bolsas de basura, abajo en la calle.
Ahora la melancolía nos invade rondando el crepúsculo: las seis y media sobrecogidas de frío. Todo es antes, levedad y silencio.
Mis hojas se van llenando de tinieblas, de personajes aéreos sin ojos ni bocas; en la fina línea de los sonidos nocturnos es de donde cuelgan, tendidos en poblados racimos: tristes y sonámbulos.
Solo los pitidos remotos de airados conductores, somnolientos y cansados, me hacen ver que aún queda vida, clandestina pero vida, allí a lo lejos.
Ahora la melancolía nos invade rondando el crepúsculo: las seis y media sobrecogidas de frío. Todo es antes, levedad y silencio.
Mis hojas se van llenando de tinieblas, de personajes aéreos sin ojos ni bocas; en la fina línea de los sonidos nocturnos es de donde cuelgan, tendidos en poblados racimos: tristes y sonámbulos.
Solo los pitidos remotos de airados conductores, somnolientos y cansados, me hacen ver que aún queda vida, clandestina pero vida, allí a lo lejos.
